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老街的黄昏,是从李达超的铺子开始亮的。
那是一间不到十平米的修表铺,夹在杂货店和裁缝铺之间，门脸旧得发黑，玻璃柜里却摆着几十只亮晶晶的怀表，每天下午五点半，李达超准时拧开工作台上的小台灯，暖黄的光穿过放大镜，落在他手背的皱纹里，人们说，这盏灯比街口的路灯还准。
李达超修表五十二年,方圆三里的人家，谁的表停了，第一个想到的不是买新的，而是“拿去给李师傅看看”，他修表有个怪规矩：不催，不问，不换件，你放下表，他点点头，让你三天后来取，三天后，表准准地走在你腕上，齿轮咬合的声音细得像春雨，有人偷偷拆开看过，里面没换一颗新螺丝，只是把磨损的齿尖磨了磨，又给老轴上了点油，问他怎么做到的，他咧嘴一笑：“表不是死的，它记得自己年轻时的步子。”
可前年冬天,李达超忽然不再接活了，他关在铺子里整整七天，出来时眼窝深陷，手里托着一只银壳怀表，那是他父亲的遗物，停了三十年，所有人都说修不好了，他把它修好了，表盖上还刻了一行小字，是他父亲的名字，有人问他怎么突然想起修这只表，他沉默半晌，说：“我在放大镜里看见，那只表的摆轮上，有一道很细的划痕——是我八岁那年，偷偷拆开它时留下的。”
那天黄昏,李达超没有开灯，他坐在黑暗的铺子里，把怀表贴近耳朵，听它滴答滴答地走，街灯亮起来时，他起身，把那盏跟了他半辈子的小台灯收进了纸箱，第二天，铺子门上贴了一张纸：“高价回收旧表，顺便听听它们的故事。”
如今黄昏依旧,李达超的铺子却变了样，玻璃柜里不再整整齐齐，而是堆满锈迹斑斑的表壳、断掉的表链、缺了指针的钟面，他坐在中间，给每一个送来旧表的人泡茶，听他们讲表和人的往事，有人讲着讲着就哭了，说这块表是母亲临终前握过的；有人讲着讲着就笑了，说这表摔坏那天，他正偷偷看邻桌的女孩。
李达超只是听着,偶尔用棉布擦一擦表盘，他不修表了，但他比任何时候都更懂时间，他说，表停了，时间并没有停；人走了，故事并没有走，那些被送来的一只只旧表，就像一个个沉默的证人，替它们的主任守着某个黄昏、某次告别、某句没说完的话。
前几天,一个年轻人拿来一只电子表，问李达超收不收，李达超接过来看了看，表壳崭新，只是电池没电了，他忽然笑了，说：“你知道吗，我修了一辈子表，最后才明白——我修的从来不是时间，是人对时间的念想。”
他收了那只电子表,放在窗台上，黄昏的光照进来，表壳泛着冷白的光，李达超转过身，给自己泡了杯茶，茶雾腾起来，模糊了窗外的街景，那盏旧台灯还放在纸箱里，但他再也没打开过。
——因为如今，他的铺子里，亮着的是每一个故事自己的光。